GRAVURÉS

 

GRAVURÉS

 

 

una poesia di Maria Grazia Vai e Paolo Amoruso

tratta dalla silloge

ALDEBARAN

 

declamata da

ELIDE FUMAGALLI

 

regia e montaggio video

Maria Grazia Vai ImmagineArte

 

 Avessi l’età del tuo fusto

ti avrei già legata al mio petto, invece

appartengo ancora alle radici

e perciò mi accontento di viverti le parole

respirandoti la ruga giovane del cielo

 

vivendoti l’intimità delle mani,

dove sei l’ingresso all’interiora della vita,

dove basta il fiato a raccontarmi.

 

Ti avessi mai, ti voglio nell’intaglio

fresco di un vagito, doppiamente stretto

al cordone fragile del vento. E liberarti

tra le zolle dell’incontro per viverti

la linfa e il suo tormento.

 

Invece appartengo ancora

alle pagliuzze dentro al nido della gazza,

che solo se ti guardo, mi ruba il fiato

e lo nasconde. Lassù dove nulla di

visibile, ancora mi appartiene.

 

Dove ti penso e sei l’innesto tra i vitigni e

l’albero delle nocciole.

 

Maria Grazia Vai & Paolo Amoruso

 

 

 

RUPE MUTEVOLE Edizioni

ISBN 978 88 6591 2867

ALDEBARAN

ALDEBARAN

الدبران

 

UN LIBRO di

Maria Grazia Vai e Paolo Amoruso

edito da RUPE MUTEVOLE

ISBN 978 88 6591 286 7

Questa silloge è la cronaca di un’ incontro, è la meraviglia di un’ incontro con la scrittura fluida tra due anime che hanno incontrato la poesia ….

 

 

 

Sembra quasi che vi sia una specie di entità che si diverta, che giochi con le parole per poi trasformarla in ciò che noi umani l’abbiamo definita poesia, è una convulsa riscoperta della purezza, della speranza di poter incontrare qualcosa che non sia una vita fatta “dell’odore triste dei lampioni spenti” …. “in questo colare di stanze ferite, a picco sul mare”.

Marie  e  Paolo,  appunto,  affrontano  tutto  questo,  con  il cipiglio di un bimbo che vuole ri-scoprire la purezza che li ha generati,  la  meraviglia  che  provano  nel  aver trovato  una specie di “linguaggio segreto delle stelle”, perché sanno del “sudore delle comete”.

In copertina: Lorenzo Maria Bottari  “ INNO ALL’AMORE”  2012 olio su tela cm. 70 x70

 

 

 

EPILOGO

 

 

 

EPILOGO

 

tratta dall’Antologia

“ il 21 a primavera - Tributo ad Alda Merini “

 

Potessi come l’acqua,

come un vento rabbioso,

 

-sfaldarmi-

 

essiccando,

penetrandoti il buio

e la neve

 

e lì fiorire,

 

schiantandomi

 

Febbrile

come iperbole di marzo…

 

 

Maria Grazia Vai

CORALLI

puoi leggermi  -ascoltando la musica-  anche sul blog di SCRIVERE.INFO

 

CORALLI

 

Quanto amore vuole starci sopra un foglio bianco

prima di tornare

ad essere un groviglio di ricordi

senza più

sguardi né voce?

 

Fossi cielo

mi sarei già svuotata

d’ogni brevità e durata,

per riempierti fuori e

colorarti dentro.

 

Ma tu accadi

quando i giochi tornano

nel grembo dell’inverno

e i rossi di una virgola

si fanno schiuma prima di un tramonto

 

Succedi tra le nasse del silenzio

tra le foglie dei limoni

che non vogliono dormire

e come i gerani

profumano di rosso

anche gli occhi del silenzio

 

Quanto amore scrive il vento

tra un pensiero e il cadere della pioggia.

 

Ma neppure una conchiglia

o il sale e la tua sete, dentro cui

poter morire.

 

 

Maria Grazia Vai



THROUGH A WINDOW

 

THROUGH A WINDOW

 

(photo Maria Grazia Vai ImmagineArte)

 

una poesia di Maria Grazia Vai

interpretata da Gianluca Regondi

sulle note di John Sokoloff

video Maria Grazia Vai ImmagineArte

 

 

 

Ho camminato per lunghe ore

sul cornicione gelido della distanza,

quel campo frantumato e inaccessibile

dove anche solo l’accenno breve d’una

tua scorsa, sarebbe bastato a fiorire

fili di sopportazione al -cancro delle mia tela-

 

E invece hai preferito piantare altrove

-la forma emancipata delle tue mani-,

senza voltarti, per guardare sfilarmi l’ultima

volta dai movimenti colpevoli di questa pagina

tutt’ora intatta. E sola, tra le schiene troppo magre

dei colori che regalasti alla mia chioma.

 

L’abulica distanza che adesso cresce fino all’oltre

dei miei palmi, l’esangue consapevolezza di sentirli

ancora vivi, quasi scrivessero l’incedere anoressico

delle magnolie, che mentre il sangue scorre, la neve

arriva -puntuale a fare il nido tra le labbra di dicembre.

 

Quelle strade parlate a memoria, dove battito e

catrame, sussurrano -per pudore o sfrontatezza-

la menzogna della mia rifioritura.

 

 

Maria Grazia Vai